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Dios es un bocadillo de tortilla

31/10/2015

A veces me cuesta respirar. Y todo se cierra, incluso las ganas. Cuando “la cosa” muerde mi estómago, los mantras colisionan en la garganta y mi cuerpo corre a esconderse debajo de las sábanas. Una sonámbula dejadez planea sobre la habitación. Días, semanas. Eones.
Suena el timbre. Una estructura bonachona y sonriente se pone de puntillas al otro lado de la puerta. No sé cómo se las ha apañado para llegar hasta aquí sola. Abro, me echa a un lado y abre la nevera. Coloca seis huevos y una barra de pan en fila india. De repente, una tortilla francesa. Enorme y un poco cuadrada.
—Come —me dice, mientras me coloca una servilleta sobre las rodillas. Sonrío y sus ojos de media luna acompañan a los míos.
Al cabo de unos minutos “la cosa” se ha marchado y mi hermana y yo salimos a pasear.

 

 

 

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