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La guerra

01/07/2017

Los tatuajes de sus manos revelaban el pasado de historias oscuras. Como la que delataba el sobre del bolsillo de su gabardina y que hoy me ha entregado. Mi corazón había rezado para que fuera blanco. Mi cabeza sabía certeramente que sería negro. Camino. Observo a los transeúntes, imagino las batallas que libra cada uno de ellos. En sus casas, con sus familias, en el trabajo. Con ellos mismos. Veo a mi víctima. Misión cumplida. Una más. Llego al mar. Abro las manos. El viento es un soldado que se lleva como un susurro aquella orden convertida ahora en insignificantes fragmentos de papel negro. Me miro las heridas. Solo yo me acuerdo de la guerra.

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