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Remordimiento

18/09/2017

 

Por el campo de girasoles se había desparramado la melancolía. Parecía un ejército de chiquillos cabizbajos, aunque la ceniza que cubría sus cabezas los convertía en viejos. El verano fue declarado culpable de las llamas y nadie investigó al único girasol que, de un amarillo resplandeciente, repetía para sus adentros: 
—No lo volveré a hacer. No lo volveré a hacer.

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