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24/02/2018

En las camas vencidas,

descompuestas por el desorden de los nombres,

heridas con el hálito de los pájaros que se disputan la piel.

En el sudor que desguaza los cuerpos,

que los despieza con el pensamiento del primer arañazo.

En la saliva que desborda gargantas,

que riega la simiente del verso en el desorden de los besos.

En los labios que pelean a muerte,

en las lenguas que engendran el gozo

y arrancan a tiras la hiel de la entraña.

En ti.

En mí.

En nosotros.

 

No.

No hay poema de amor que no hayamos luchado antes.

 

 

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